Cent et Un Mots par Jour

Sous mes doigts, la fleur reprit soudain des couleurs. Les pétales n'étaient plus aussi flétris qu'une seconde plus tôt. Les feuilles, d'un vert maintenant plus vif, se dressaient à nouveau vers le soleil, baignant dans sa lumière, qui accélérait ainsi le pouvoir qui émanait de mes mains. En un clin d'œil, la rose auparavant fanée resplendissait comme avant.

Ce don, que j'exerçais depuis vingt ans, en secret, dans une pépinière, c'était mon père qui me l'avait transmis.

Je regardai au cœur de la rose, et son visage y apparut l'espace d'un instant. Il me manquait.

Claire Annovazzi